Il silenzio degli innocenti è fastidioso quanto il pianto di un neonato.

* Nobody *
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La rabbia saliva nella voce e nello sguardo della donna, l'attenzione che prestò alle parole di Oswin era superficiale e crollò quando qualcosa la distrasse nuovamente, facendola infuriare ancora di più.
Il risultato fu nuovo dolore per Oswin, la lama che tornò a infierire sul suo palmo con ancor maggiore ferocia.
L'urlo sembrò portare via con sé il respiro stesso, fu qualcosa di insopportabile, di dilaniante, che la portò a tentare inutilmente di liberarsi dalla morsa sempre più forte dei bracciali di ferro, sempre più impressi nella carne e sempre più stretti, anche se il sangue scorreva ormai tra ferro e pelle, prima di gocciolare a terra.
Presto capì di essersi sbagliata, credendo di non essere ascoltata che solo superficialmente. La confessione di poco prima era stata colta fin troppo bene, tanto che nella mente di quella sadica nemmeno quell'ultima coltellata era una punizione sufficiente.
Cercò di nuovo di vedere cosa stesse facendo, girata verso quel maledetto tavolo che ormai stava imparando a temere. Il cuore batteva furiosamente, quando la vide tornare accanto a lei.
Scosse la testa, cercando di calmarsi perché nulla potesse irritare la sua torturatrice e falsare alle sue orecchie quello che avrebbe detto. << Non ho...non ci sono altre bugie. Non so perché si spacci per me, vi prego...E' la verità. Blaise e sua madre mi avevano detto che Clara era morta. >>
L'avevano fatta uscire da quei sotterranei solo quando Oswin aveva giurato in ginocchio che non avrebbe fallito di nuovo, che si sarebbe lasciata addestrare e li avrebbe resi fieri di lei. Seguì con frenesia il colare della pozione trasparente dal bordo della provetta fino alla sua mano.
Sentì un leggero sollievo sulla ferita, ma subito dopo incontrò il sorriso da folle della donna che l'aveva in pugno e iniziò a capire in quel momento che quel liquido non era una pozione curativa, ma quella che doveva essere una invenzione della strega per veder soffrire ancora di più il prigioniero.
Deglutì, cercando di concentrarsi su quello che la bionda stava dicendo, sforzandosi di inseguire le immagini che invece si allontanavano sempre di più, impedendole di trovare le risposte che la donna voleva. Voleva sapere a che punto erano arrivati i Zabini...Non capiva perché non chiedesse a loro, che erano sempre stati dalla parte del Ministero e dei Lestrange in particolare.
Perché? Perché pretendeva che lei sapesse queste cose?
<< Io non...>>
I pensieri si sfilacciavano, non riusciva a radunarli e a cucirli insieme. Il dolore cresceva e si portava via tutta la sua lucidità, conducendola verso il delirio e l'incoscienza...nell'abbraccio di quel dolore che non finiva. << Vi pre...go. >>





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